Человек стоял во дворе у никогда не используемого ни в какое время года стола для игры в пинг-понг и медленно курил, потягивая пиво из жестяной банки и зябко кутаясь в длинный плащ, который подметал успевший намокнуть под мелкой изморосью асфальт.

Он мог бы пойти домой - что толку зябнуть на холодном ветру? Но домой идти не хотелось. Дома его никто не ждал, даже сам дом. Он был один - чуждый этому дому, этому месту, этому городу, проходящим мимо него людям. Врочем, он был чужим и в любом другом месте и для любых других людей...



Человек смотрел в пасмурное вечернее небо и курил одну сигарету за другой, не замечая никого и ничего вокруг, уйдя глубоко в себя, упав на самое дно своей собственной души, запутавшись в сложных переплетениях собственных мыслей. Сложных мыслей.



Налетел ветер и сбил опустевшую пивную жестянку, покатил по бетонной поверхности стола для пинг-понга, скинул небрежно на пробивающуюся траву - и человек очнулся. Так, как происходит, когда просыпаешься после дурного сна и не понимаешь, где ты и что ты.

Внезапно ему в голову приходит мысль, что вот, он напивается каждый день, но ни разу не пробовал абсента. Джин, а чаще всего - виски или бренди. И почему-то эта мысль кажется самой важной, как будто вот выпьет он сейчас абсента - и всё в его жизни волшебным образом изменится. Мысль кажется настолько важной, что глаза у человека загораются и он отходит от никому не нужного и никогда не используемого стола для игры в пинг-понг, покатившейся по нему пустой пивной жестняки и идёт в обратном направлении - от дома к дешёвой забегаловке на автобусной остановке...